Сходил
на открытие фестиваля и, наконец, в полной мере осознал, что такое театр
абсурда. Он нападет на вас сразу, у входа.
У
билетера спрашиваю, где касса. «Там», - неопределенно махнув влево, ответила
девушка и громко закричала: «С билетами вход здесь!». И тут же, снова
неопределенно махнув рукой влево, отправила первого подошедшего к ней парня:
«По пригласительным вход там». Мы идем. Он в поисках второго входа для
приглашенных, я – кассы.
Длинная
очередь, человек 50, к пластиковому домику. Спрашиваю: вы за билетами? «Ну,
да», - отвечает готичного вида девица явно недовольная, что я прервал ее
выразительную тираду об изысках современного театра. Стоим 5, 10, 15 минут. Проливной
дождь. Продвигаемся прерывисто, но уверенно. До заветной двери осталось полтора
метра. Из-под зонтиков, над входом замечаю рукописную надпись «Press». Удивляюсь, настораживаюсь, но не дергаюсь. Еще
чуть-чуть осталось. С группой неформалок проникаю в домик и тут же узнаю,
что билетов тут вовсе
нет. Тут – регистрация журналистов. С пустыми руками выходим через другую
дверь.
Очередь
«в кассу» растет. Выходящие с тайным знанием о своем открытии предпочитают молчать. Приятно осознавать, что в этот вечер «пролетаешь»
не только ты. Пусть другие томятся, получая удовольствие от продленного чувства
ожидания праздника.
«Где
же продаются билеты?», не унимаются девчонки. Тут (прямо, как трое из ларца)
внезапно появляется парниша с бейджем и сообщает, что кассы «по техническим причинам» не работают, а
расплатиться можно на входе.
У
турникета помятый мужик с охапкой соток едва успевает собирать купюры у
желающих попасть в храм искусств. Хватает мои 50 грн. Билета, вестимо, не
выдает.
20
минут абсурдизма – и я уже внутри цеха.
Антракт.
Часть
2.
Прогуливаясь
между экспонатами современного визуального искусства – картинами, инсталляциями
и объектами – медленно и хаотично бродят люди. В отдалении на возвышении то ли
надрывно завывают, то ли поют девушки. Слов не разобрать. Очень выразительно на
грубых деревянных колонах висят актеры (преимущественно актрисы) в белых
свадебных платьях и обворожительно коричневых резиновых перчатках.
«Пение»
нарастает, крики и музыка все громче…
Апофеоз:
поднятие инфернальной головы Гоголя.
Очень
напомнило церемонию поднятия красного флага под фальшивый визг медных горнов на
торжественной линейке по случаю открытия новой смены в пионерском лагере.
Все
резко умолкают. Гоголь сверкает под потолком. Всё. Занавес.
Антракт.
С
интересом изучил программу. Увиденное - представление «Ни бог, ни царь, и не герой»!?
Впечатлен.
Часть
3.
Осматриваю
территорию. Очень органично среди творений современных авторов смотрятся
ископаемые артефакты пролетарского прошлого – гигантские ковши, части
передвижного механизма, запчасти от станков и другой лом. Не знаю, что нравится
больше: кучи мусора от пенопласта или этот пролетарский мусор…
«На
улице идет дождь, а у нас идет концерт», вспомнилось почему-то.
Не
оставляет ощущение, что публика и фестиваль существуют автономно, не соприкасаются
друг с другом.
Кино,
спектакли, концерты – фон, который лишь изредка отрывает внимание от
межличностного общения. Зрители тусуются. Перепрыгивая через лужи, бродят под
проливным дождем по заброшенным строениям старого завода.
Порадовала
девица в босоножках (!) на высоченных каблуках, смело форсировавшая гигантскую
(я бы даже сказал гоголевскую) лужу в направлении биотуалета. Чем не
перформанс?
То
тут, то там разливают. Чай, кофе, пиво, крепкие напитки типа водки, джина, текилы,
а также загадочные травы. Не бесплатно, конечно.
От
сектора магазина одежды разочаровано отходит крупная детина лет 25. Он огорчен,
что в шкафу с надписью «возьми даром» кроме кружевных юбок и блузок с рюшами
для него ничего не нашлось.
Экозону
смыло! Уцелели только веганы, продающие свекольную котлету в лаваше за 20 грн.
и другую снедь для всех, кто презирает мясо. Таких не много.
На
горизонте удалось рассмотреть надпись «литературный майданчик». Тороплюсь. Иду
по указателям мимо допотопного промышленного рукомойника, коридорами, по
лестнице на 2-й этаж, снова коридор. Еще указатель. Вижу тупик, дверь. Радуюсь,
что нашел… Туалет!!!
Конечно,
где еще в современном мире нужна литература?
Еще
круг почета по территории в поисках действа. Трэш в лаунж-зоне, социальное кино
в невероятных едва досягаемых закоулках, секретная группа никак не начнет
концерт на секретной сцене, и не утихающий дождь…
У
музыкальной сцены с бородатым ди-джеем робко подергивается пара. Их развлекать
не надо. Им и так хорошо вдвоем.
«Look» написано
на кирпичной постройке. Смотрю. У входа – песочница. Грабельки, совочки,
ведерки, грязная мартышка. Голый Кен трахает раздетую Барби. Иду к двери: «Что
там?»
«Шабаш!»
- невозмутимо отвечает идущий на встречу взъерошенный парень. И вот ведь не
соврал!
Всюду
горят свечи, женщины и девушки, дико визжа, сжигают кукол…
«Оскар»
в студию!!!
К
черту фестивали!
Домой!
К успокоительным травам с острова Цейлон.
